Perante os dias que diversificam meses, a minha rotina é intensificada pelos albuns humedecidos de odor bolorento.
As folhas nuas fotografam os meus sigilos.
A criatividade de cada imagem minha, aguarda pelo retoque da incompatibilidade.
E os anos passam...
E o livro grita desesperadamente por colo.
A capa dura esconde as minhas lágrimas.
Pela calada do momento, as minhas páginas passeiam de mão dada com as minhas letras incompreendidas.
Também o desespero passeia as fotografias lavadas.
Sinto-me como um livro habituado a que se esqueçam de lhe limpar o pó...!
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